Ironia...

A noite fria, no jardim fechado,

joga convites

para os namorados.


Um grilo sibila,

seu estribilho

de tenor sem sono.


Esses vaga-lumes,

abelhas sonâmbulas

de velinhas verdes,

vêm das corolas das estrelinhas

destilar orvalho

nos botões de jasmim.


Tudo calado

no jardim fechado...

Beija-me querida, nesta noite fria

roda de alegria...


Não queres beijar-me?...

Queres ir embora?

Perdoa...Eu pensava

que gostasses de mim...

Quanta ironia

nesta noite fria,

no escuro do jardim...


Os vaga-lumes já vão piscando,

vão apagando as lanterninhas frias...

E faz tanto frio

que o grilo franzino

já desafina

no seu flautim...
.
.
.
Guimarães Rosa...