O testemunho...

I - Ser


Num campo de silêncio,

onde pastam manhãs,

estou - sempre que sou.


Quis-me o campo por senda:

em meu lúcido passo,

entanto, lá não vou.


Atendo a um chamamento

feroz, tímido e brando:

são vozes maduras.


Toda recusa é vã:

asas me erguem, e sou.

Ser é resposta. E dói.


É um campo de silêncio:

oh! palpitante berço

e pasto roçagante


de infinitas manhãs

que se cantam nascidas

para a noite do mundo.


De silêncio, e contudo

ali se escuta a dor

crescer, fingida em relva.


Essa relva me sabe.

O coração é a boca

que se crispa a seu travo.


Pasto dor e silêncio

no campo onde sou.


II - Ter


Dor sofrida é salário.


O amargo que mastigo

transmuda-se na moeda

com que me cumpro e compro


o segredo fecundo

adormecido há invernos

na boca das auroras.


Para erguê-las ao campo

de silêncio onde pastam

- e de onde me chamaram -,


antes entrego as mãos

às lâminas de brasa

que me buscam, ferozes:


matutinos orvalhos,

serenos de idas tardes,

sepultos semivivos.


Com essa dor se cunha

a moeda em cuja efígie

vê-se o perfil dos anjos.


Meu salário é meu júbilo:

ao regressar-me, esplendem

alvíssaras profundas


no momento em que entrego

ao mundo - envolta em cânticos -

humilde sempremanhã.


III - Amar


No campo de silêncio

onde, existindo, sou,

não me retardo. Tardo


a ser, e quando sou

- sou pouco. O muito é a dor.

As têmporas estalam.


O tempo que ficou

e, aquém de mim, me espera

reclama o existir turvo.


Então, perdido, torno,

a caminho transbordo,

transvio-me de mim:


quando chego, sou pouco.

Crestam-me a vida vã

saudades de ter sido.


A dor é eco longínquo

de grito soterrado.

O ser é estrela extinta,


lua de treva em céu

já desabado, pedra

lavada pela chuva.


Permaneço, contudo,

e comigo a amargura,

quando o amor é o caminho


que em mim se faz e faz-me

correr ao campo branco

onde alvoradas sonham,


onde me espera o pasto

onde a fome fareja

a dor antiga, eterna:


dor esplêndida e dura

- dor de ser e de amar.

Porque de amar, perdura.


E trago dessa viagem

uma treva mais doce

para a noite do mundo.


Às vezes é uma aurora

que me aclara também:

e vejo em amargor


a face que me coube,

a face dessa noite

noite tão noite e fria


que é minha e de meu mundo,

ai, mundo meu não mundo,

perdido, em pranto, e pouco.


O muito em mim, e grande,

e sofredor grandioso

- só mesmo o coração:

pois nele cabe Deus...
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Thiago de Mello...