Secou a seiva em mim, tendo arrendado
A alegria espontânea e o que é nado
Do meu peito. Algo tem com este potro
Que tem que, como sem sangue divino,
Nem nas nuvens haver pulado Olimpos,
Tremer do açoite; e sua, puxa, à força,
Cascalho aos trancos. Pro diabo os teatros
Que são montados em cinquenta artes
Na guerra diária entre esperto e tolo,
Montagem de negócios, gado humano.
Juro que antes que o sol suba o seu pano
Eu acho o estábulo e solto o ferrolho...
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William Butler Yeats...
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