Dor...

O vinho não lavaria a dor, nem mil cálices


desatariam os cem nós no peito à partida

É primavera, orquídeas recobrem o pátio

Salsos-chorões detêm o caminho dos barcos

Ir ou ficar?

Esvai-se uma nuvem sem forma

Pudera amor imitar o rio, seu fluir

Brotam as flores, assim é a estação do encontro

Quem beberia sozinha à sala de jade?...
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YU XUANJI...