A vida bate...

Não se trata do poema e sim do homem

e sua vida

- a mentida, a ferida, a consentida

vida já ganha e já perdida e ganha

outra vez.

Não se trata do poema e sim da fome

de vida,

o sôfrego pulsar entre constelações

e embrulhos, entre engulhos.

Alguns viajam, vão

a Nova York, a Santiago

do Chile. Outros ficam

mesmo na Rua da Alfândega, detrás

de balcões e de guichês.

Todos te buscam, facho

de vida, escuro e claro,

que é mais que a água na grama

que o banho no mar, que o beijo

na boca, mais

que a paixão na cama.

Todos te buscam e só alguns te acham. Alguns

te acham e te perdem.

Outros te acham e não te reconhecem

e há os que se perdem por te achar,

ó desatino

ó verdade, ó fome

de vida!

O amor é difícil

mas pode luzir em qualquer ponto da cidade.

E estamos na cidade

sob as nuvens e entre as águas azuis.

A cidade. Vista do alto

ela é fabril e imaginária, se entrega inteira

como se estivesse pronta.

Vista do alto,

com seus bairros e ruas e avenidas, a cidade

é o refúgio do homem, pertence a todos e a ninguém.

Mas vista

de perto,

revela o seu túrbido presente, sua

carnadura de pânico: as

pessoas que vão e vêm

que entram e saem, que passam

sem rir, sem falar, entre apitos e gases. Ah, o escuro

sangue urbano

movido a juros.

São pessoas que passam sem falar

e estão cheias de vozes

e ruínas . És Antônio?

És Francisco? És Mariana?

Onde escondeste o verde

clarão dos dias? Onde

escondeste a vida

que em teu olhar se apaga mal se acende?

E passamos

carregados de flores sufocadas.

Mas, dentro, no coração,

eu sei,

a vida bate. Subterraneamente,

a vida bate.

Em Caracas, no Harlem, em Nova Delhi,

sob as penas da lei,

em teu pulso,

a vida bate.

E é essa clandestina esperança

misturada ao sal do mar

que me sustenta

esta tarde

debruçado à janela de meu quarto em Ipanema

na América Latina...
.
.
.
Ferreira Gullar...