Era uma vez uma gaivota que gostava de ser pomba.
Dizia ela que as gaivotas não servem para nada, ao passo
que as pombas sempre servem para alguma coisa.
– Levam cartas, mensagens, avisos de um lado para o
outro – explicava ela às outras gaivotas. – São as pombas
ou os pombos-correios.
– Também há quem as cozinhe com ervilhas –
interrompeu-a uma gaivota trocista.
– Essa serventia a nós não nos interessa – arrepiaram-se
as outras gaivotas, que voaram, alarmadas
Ficou sozinha a gaivota que queria ser pomba. Servir de
cozinhado também não estava nas suas ambições, mas à
falta de outro préstimo… E pensou: "Gaivota estufada",
"Gaivota de cabidela", "Gaivota guisada com batata...
Realmente, não lhe soava bem. E menos bem devia
saber, porque nunca lhe constara que os humanos, de boca
aberta para todos os gostos, tivessem incluído tais receitas
nos seus livros de cozinha.
A gaivota que queria ser pomba ficou a olhar o mar. Ia
abrir as suas asas para as lançar sobre as ondas, à cata de
peixinho para o almoço, quando um estranho torpor lhe
tomou o corpo. Deteve-se. Encolheu-se. Tapou a cabeça
com uma asa. Aquilo havia de passar.
As outras gaivotas, que há pouco tinham debandado,
regressavam à praia, apanhadas pelo mesmo
entorpecimento que atingira a gaivota desta história.
Formaram um bando tiritante, rente ao mar. Umas,
levantadas numa só pata, outras escondidas numa cova da
areia, olhavam as águas esverdinhadas, espumosas, como
turistas descontentes com a paisagem.
– Estão as gaivotas em terra – disse uma voz humana,
abrindo uma janela, junto à praia. – Vai haver tempestade.
Sendo assim, já não me arrisco a ir para o mar.
De facto, quando as gaivotas ficam em terra, os
pescadores sabem que o tempo vai mudar. Elas é que dão
o sinal. Elas é que sabem. Elas é que pressentem quando a
tempestade se aproxima.
– "Afinal sempre tenho alguma utilidade", pensou a
gaivota que queria ser pomba, toda enrolada numa bola de
penas, e, daí em diante, preferiu continuar a ser gaivota.
António Torrado.
