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segunda-feira, 9 de julho de 2012

Delírio...


No parque mesmo, um perfumista oculto

ordenha heliotrópios...

Deixa aberta a janela...


Minhas mãos sabem de cor o teu corpo,

e a alcova é morna...

Apaguemos a luz...


Não sentes na tua boca

um gosto de papoulas?


Passa o lenço de sede de tuas mãos

sobre minha fronte,

e não me digas nada:

a febre está, baixinho, ao meu ouvido,

falando de ti...
.
.
.
Guimarães Rosa...

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