As mãos do meu Pai...

As tuas mãos têm grossas veias como cordas azuis


sobre um fundo de manchas já da cor da terra

-como são belas as tuas mãos pelo quanto lidaram,

acariciaram ou fremiram da nobre cólera dos justos...


Porque há nas tuas mãos, meu velho pai,

essa beleza que se chama simplesmente vida.


E, ao entardecer, quando elas repousam nos braços da

tua cadeira predileta,

uma luz parece vir de dentro delas...


Virá dessa chama que pouco a pouco, longamente, vieste

alimentando na terrível solidão do mundo,

como quem junta uns gravetos e tenta acendê-los contra o vento?


Ah! como os fizeste arder, fulgir, com o milagre das tuas mãos!

E é, ainda, a vida que transfigura as tuas mãos nodosa...

essa chama de vida - que transcende a própria vida

...e que os Anjos, um dia, chamarão de alma...
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Mário Quintana...